De aquellos lodos...

Desde hace siglos los que vivimos en lo que llamamos Europa nos hemos enfrentado, acuchillado, violado, bombardeado, quemado y asediado con notable asiduidad y eficacia. Nuestros campos están abonados con cadaveres, mas de una vez se convirtieron en lodazales debido a la sangre que los cubría, nuestras ciudades guardan las cicatrices de las bombas y las balas, no hay familia que no haya sufrido una guerra.
Impulsados por nuestros bienamados líderes no hemos ido configurando en naciones que durante años se habituaron a enfrentarse entre ellas, a veces consigo mismas. Ingleses, Franceses, Alemanes, Polacos, Italianos, Belgas, Húngaros, Holandeses, Españoles nos hemos destripado mutuamente, y a veces entre nosotros, en nuestras continente y alrededor del mundo, por tierra mar y aire. En las playas, montes, mares y campos de nuestra tierra. Los aliados devenian en enemigos y nuevamente en aliados, para machacar a antiguos aliados, con velocidad pasmosa, en un ejercicio de equilibio vertiginoso por quien dominaba en Europa y en el mundo.
Hoy, mas 60 años despues de la última guerra en Europa, casi 20 años despues de la caida del muro y de los régimenes comunistas, y con la deshonrosa excepción de lo que fue Yugoslavia en los 90, vivimos en paz.

He pasado una semana inolvidable, compartiendo, en un lugar que antaño fue español, y hoy, afortunadamente creo, holandes, trabajo y cervezas, problemas y soluciones.
Hace no demasiado tiempo era imposile encontrar en una misma mesa, con un mismo objetivo, a Ingleses, Franceses, Polacos, Belgas, Hungaros, Italianos y Españoles. Con nuestras virtudes y defectos, con nuestras pequeñas diferencias y mayores similitudes.

Por vez primera, y sin ningún otro tipo de opción, afortunadamente, nos vemos obligados a colaborar.
Ahora, por fin, somos la vieja nueva Europa. Y joder que bien sienta.

Gracias a todos

De músicas y vídeos

Después de mis retos particulares, hábilmente completados y contestados. Gracias por vuestras respuestas, vuelvo por mis derroteros habituales, llamadme cansino:

El primero: Gracias al gran Goodman he descubierto a una gran dama, en ocasiones, en contadas y memorables ocasiones una versión de un canción supera a la original, bueno en el caso de Bob Dylan igual no son tan contadas las ocasiones pero de eso hablare otro día. En esto de las versiones gran parte de la culpa es del original, si este es bueno, puedes convertirlo en lo que quieras, ranchera, jazz, clásica lo que quieras seguirá, sonando bien. A veces incluso mejor.

Si te atreves con alguno de los mas grandes el reto es considerable, y en este caso han sido palabras mayores, los Beatles. Y la atrevida ha sido una chiquita bonaerense, y gana y gana bien, se llama Alejandra Burgos, aquí está:

 

La canción es "Tell me what you see", está en "Help", es fácil de encontrar, y mucho más de escuchar. Por cierto este mes nos visita esta rapaza.

El segundo es el habitual visitante de estas entradas, el pequeño gran Fredo que se nos ha hecho grande y ahora hace hasta videoclis ahi os lo dejo:

Alfredo González con Pablo Moro - El Último Taxi from Juan Tizón on Vimeo.

Y sin más me despido. Que os gusten al menos la mitad que a mi.

Y tu por que escribes (o no)

No soy dado a seguir memes, mas que nada porque estoy pensando una traducción a esa palabreja, no seguí uno que me mandaron desde mi(tu) cantimplora acerca de tonos de móviles, mas que nada porque mi camara de video es mi movil y la cosa se pone compleja, además mi aviso de llamada es el que venía por defecto.

De todas maneras hoy voy a empezar uno, voy a retar a todo el que me lee (no os escondais), a que conteste porque tiene escribe en un blog, o por que no tanto da que me da lo mismo.

Y para no ser menos empiezo yo:

Esribo porque quiero, porque me da la gana, no porque tenga que contarle nada al mundo, Dios me libre, no por proporcionar a nadie un entretenimiento. Hasta el momento, y hasta que se demuestre lo contrario, un lector es un amigo y es bienvenido de veras, pero tampoco me importaría predicar en el desierto, afortunadamente no lo hago.

No escribo por afan estético, mis lineas no son estéticas porque carezco de ella, ni pretendo tenerla.

No pretendo demostrar una superioridad cultural ante nadie, tampoco la tengo y no creo que nadie la tenga, en mi opinion vale más saber cuando sembrar patatas que pintar un cuadro, sobre todo según que cuadros

Estos escritos no se hacen pensando en el que dirán, me aplico mi subtitulo. Si hay un tema que se repite igual es la música, o la cultura del esfuerzo, o la gilipollez de la sociedad (esto lo escribe mejor el Reverte por eso lo pongo), o el agradecimiento a los amigos... Esta escrito en cada momento lo que quería y lo que te podría haber contado si te encuentro por la calle, por eso la dirección de este ,vamos a llamarlo cuaderno en vez de blog, lleva mi nombre, bueno mis iniciales y mi apellido.

Y nada mas me despido, añadiendo el enlace de un tipo bastante grande , hay opiniones que no comparto pero es un coñon y tiene cojones, esta vez esperando vuestras respuestas.


Un saludo

Pablo

No quedan dias de verano

Aunque el calendario diga lo contrario, el verano se ha acabado, ya no nos acostamos con la luz, los dias ya no se hacen eternos, la puesta de sol no nos coge en el agua y se hace necesario mirar, mas que de reojo el reloj.

Un verano disfrutado y sufrido, reido y llorado, de amigos, de reencuentros, de nuevas buenas gentes, de nuevos-viejos amigos.

Un verano de dudas, frontera entre dos edades, sin pertenecer a ninguna, de esperanzas, de planes frustrados,de soledad, de musicas, de fiestas, de cervezas (pocas)...


En fin lo que es un verano coño



El video va dedicado a Pachi Barredo y al resto ( a mi si me gusta Amaral ya ves)

Fuera de Control

Os lo habia dicho. Este es Fredo Gonzalez, ahora conocido como Bellvara. Y le falta la banda...

Y otras dos mas

Riqueza

Riqueza es pedalear bajo el sol viendo el mar.

Riqueza es ver las estrellas desde debajo del agua.

Riqueza es esa carretera llena curvas, ventana abierta y música en la radio.

Riqueza es el picor del salitre en la piel, bajo la camiseta sudada.

Riqueza es esa cerveza en ese bar, con esa persona.

Riqueza es una guitarra llena de arena.

Riqueza son 100 m bajo un paraguas.

Riqueza es una sonrisa a tiempo, o a destiempo.

Seguid vosotros

Por fin

Por fin ha ocurrido, las gruas parecen paradas, los carteles de "En venta" se multiplican.
Solo me joden dos cosas, que no ocurriera antes de que os cargaseis la costa y que al final pagaran el pato los de siempre. Los obreros sin trabajo, mientras vosotros acudireis con vuestros coches a llorar la subvención de turno a aquellos a los que enriquecisteis. Y que por su puesto os complacerán, por interes propio por supuesto, cooncediendoos obras inútiles y costosas con cargo al bolsillo de todos los ciudadanos que pagan impuestos.
Lo malo es que no va a servir de nada, tropezaremos una y mil veces con el mismo ladrillo.
Y para que conste, pase una tarde estupenda patinando en una carretera nueva, recien asfaltada y cerrada al tráfico. Pero me lo hubiera pasado igual de bien, en realidad mucho mejor, con mi bici por los caminos y prados por los que antes podía pasar y que ahora habeis enterrado bajo asfalto.
Por no hablar de como habeis dejado el paseo del río y las casas que permitisteis construir a medio metro del cauce, tengo unas ganas locas de que se desborde, y a cuyos vecinos ofrecereis en cuanto inagureis la nueva circunvalación, con el protocolario corte de cinta, vino español y afotos de rigor, la incomparabe vista de los coches circulando a la altura del primer piso.
Hala que os aproveche

Ninguna gilipollez es respetable. Lo único respetable es el derecho de cada cual a expresar cualquier gilipollez. Tan respetable como, acto seguido, el derecho de los otros a llamarlo gilipollas.
Arturo Perez-Reverte

Arriba

El corazon se le salía de la boca. Tenia la lengua pastosa y jadeaba. Le dolían las piernas, la esplada, el pecho y partes de su cuerpo que no tenía muy claro como se llamaban.
Estaba cubierto de barro y polvo, calado hasta los huesos bajo esa lluvia fría, le sangraba aún alguna herida fruto de las caídas anteriores.
Tampoco le importaba demasiado, tenia los ojos hundidos y la determinación del que no le queda más remedio. Acomodó su cuerpo para evitar que le patinase la rueda trasera, bajó un piñon y tiró de riñones. Los que sabían decían que habia que subir los puerto tocando el piano, solo con las piernas. Eso era para los fuera de serie, no para él, el tenía que usarlo todo. Al fin y al cabo llevaba ya 24 rampas. Y las que le quedaban por delante.

El disputado voto del Nini

Hace poco me dio por leer cosas de Miguel Delibes. Como siempre solemos conocer más a los extranjeros que a los de casa. En concreto me lei dos libros, "Las Ratas" y "El disputado voto del señor Cayo", no se cual sería mejor, de hecho no creo que sean comparables.


El primero narra la historia del Nini. Un guaje de un pueblo de Castilla. El Nini no sabe leer ni escribir, no va a la escuela, nadie le enseña. Sin embargo es respetado por su sabiduría, no por la aprendida, que de esa no tiene, si no de la autentica sabiduría, la que viene de la observación de la naturaeza, la que bebe de las raices de los antepasados. Vive con su padre, el ratero, en una cueva, de la que el alcalde les quiere echar. Viven de las ratas que cazan para vender en el bar, cada vez menos, y de los pagos que le hacen al Nini por sus tareas, ayudar a los partos de los animales, en la matanza, en la cosecha...
Es un retrato de la España rural, esas gentes que o bien idealizamos o miramos por encima del hombro o incluso despreciamos. Un mundo en extinción, un mundo zafio, en ocasiones violento, pero casi siempre noble y sabio, en el buen sentido de esas dos palabras.
Si quereis se parece un poco a los "Santos Inocentes", que gracias a la gran película, y a que creo recordar que era de lectura obligada todos conocemos.

El segundo es algo diferente, narra la historia de los miembros, de un partido que van, en las primeras elecciones a un pueblo de las Hurdes. En este pueblo solo viven tres personas, el señor Cayo, su mujer, muda y un vecino con quien esta enemistado. En el fondo es un alegato contra los dirigentes que intentan imponer sus ideas de papel en el mundo real, el habitado por personas que son realmente libres.

Y es que Delibes es un autentico maestro, porque lo conoce, en relatar, con todo el respeto y objetividad, sin caer en tópicos como son esos pueblos abandonados: con gentes valiosisimas que se estan muriendo, y unos conoccimientos basicos que no se aprenden salvo con sudor, sudor real. Gentes que vemos primitivas pero que en el fondo son lo que fuimos, a veces aún somos y seguramente debieramos ser.

Peces de Ciudad

Fue hace ya 6 años, me fui de viaje, algunos dirian iniciático, con unos amigos. Recorrimos media Europa, o eso creiamos, y acabamos como tantos otros, en el Barrio Rojo de Amsterdam.

Alli estaban los escaparates, velados con una luz roja, con mujeres aburridas dentro, a un lado del cristal, y al otro, en la calle hordas de gente, casi todo hombres, pero también mujeres. En ocasiones alguien entraba, una cortina se corría. En otras la cortina se descorría y salia alguien del edificio.

Pensareis que con la hormona loca, la testosterona arriba y el ambiente estaríamos salidos como el pico de una plancha. La verdad es que no, no me considero mejor que nadie, ni más justo ni mas recto, que alguien me defina la rectitud. Mis amigos tampoco, pero la verdad es que el ambiente me, nos, entristecía. Las mujeres del escaparate en vez de excitarme me deprimían, encerradas, como los peces de un acuario, sin conocer el mar.

No voy a rasgarme las vestiduras, no voy a pedir explicaciones, no voy a buscar excusas, hay cosas peores, mucho peores, esta claro. Crecimos con el sexo en una pantalla furtiva o en un papel arrugado en el baño. Pero en la pantalla no se ven los ojos, y eso es lo que marca la diferencia. La diferencia, la única diferencia es que unos buscan los ojos, la sonrisa, otros el alivio físico, el subirse la bragueta, la muesca en el cabecero, no importa que paguen o no.

Ayer con 18 años, una mochila a la esplada, la certeza de poder comerme el mundo. Hoy con casi 24, canas en la barba y el colmillo retorcido sigo viendo la misma hipocresía, quizá más nosotros las ocultamos y miramos para otro lado fingiendo que no existen, salvo en la sección de anuncios por palabras, en ciertas esquinas y bajo los neones de la autopista. Caminando por la calle volvi a ver la misma horda, y la misma chica en un escaparate, modelo de lencería esta vez. Direis que no es lo mismo, pero una mujer se paseaba delante de un monton de gente, que no nos engañemos, la miraba a ella, no a las prendas que llevaba, y nole importaba quien era, si no lo que parecía.

Lo que si era igual era el cristal.

A veces ocurre

A veces ocurre: Te levantas, abres la puerta y sales de casa, empiezas a tararear distraidamente,

....'Another day breaks and the last one is gone'....

Sigues caminando, te cruzas con algún conocido y saludas, a veces te entretienes hablando un rato.

.....'for a lead role in a cage'....

Te subes al autobus, o te vas al bar de la esquina, o a hacer deporte, esto no entiende de horarios ni aficiones.

....'the first kick I took was when I hit the ground'....

y alli te haces unos largos, o te tomas una cerveza o intentas leer el periodico aprovechando el trayecto hasta el trabajo, y mientras tanto, disimuladamente observas a la gente a tu alrededor.

....'en medio de siete bosques callados'.....

Y cuando vuelvas tal vez, solo tal vez, algo que hayas hecho, conocido a alguien, aprendido algo, hará que el día haya merecido la pena y puedas acostarte sonriendo.

....'cuando role el poniente en tu pelo'....

Una año (mas o menos)

Hace algo menos de un año, en el que decidi, aburrido durante un curso, empezar esto. Mi idea original era tener un sitio donde darle a la tecla de vez en cuando, para no olvidarme de escribir y esas cosas. Además pretendi practicar algún otro idioma, a la vista esta el resultado, creo que hay una o dos frases en ingles, exactamente en la primera entrada y en el título de otra, asi que ha quedado claro que he cumplido mi objetivo.

Desde entonces he escrito con una irregularidad constante, sobre todo de música, muy socorrida cuando no se te ocurre nada, haciendo pequeños y sentidos homenajes a gente que aprecio, dando gracias y de vez en cuando le he dado a la tecla contando alguna pequeña reflexión.

En este tiempo he descubierto una cosa acerca de escribir en Internet, te lee muchisima gente, mucha mas de la que imaginas, y por supuesto mucha mas de lo que sabras nunca, a todos ellos gracias por perder vuestro tiempo leyendo las chorradas que escribo, espero que al menos os sirvieran para matar el aburrimiento.

Estos textos no se escribieron con la intención de agradar a nadie, carezco de la habilidad necesaria para ello, tampoco con la intencion de ofender, para que, si sucedio por accidente soy de la opinion que el que se pica, ajos come. Tampoco pretendi crear una obra de gran belleza, a la vista está que no lo he conseguido, además para mí la palabra justa es la palabra más bella, y a veces no hay mayor justicia que llamar Hijo de Puta a quien se lo merezca. En cuanto a usar un lenguaje refinado, en la frase anterior esta claro que no me gusta usarlo, además uno de los grandes profesores de lengua que tuve decía que el nivel de lenguaje se demuestra hablando lo mismo para un analafabeto que para un premio Nobel. Espero que mis textos los comprenda cualquiera, aunque, por desgracia, un analfabeto no los leerá y francamente no creo que haya llegado hasta un Nobel.

Esta busqueda de la sencillez es la que me ha llevado a colgar textos de Reverte, escritos desde las entrañas con la rabia y la cabeza aposentada de la gente noble, en el buen sentido de la palabra. También las canciones de Quique Gonzalez, Bruce Springsteen, Lisandro Aristimuño, Xoel Lopez, y Alfredo Gonzalez, piezas sencillas que pueden o no llegar adentro, pero que a mi me gustan. Por cierto no admiro a ninguno de ellos, ni me sentiría mal si lo hiciera, simplemente soy consciente de que cada uno tenemos nuestras oportunidades en la vida, y que la suma de ellas forma el camino de nuestra vida, distinto para cada uno de nosotros, pero nuestro, propio, con todas las consecuencias que ello trae, sin que podamos culpar a los demas.

Afortunadamente me he enterado que a veces lo que tecleo le vale a alguien para algo, enhorabuena, en el fondo me alegra, porque bueno oye si lo que hago le sirve a alguien pues, como decia cierto profesor mío, no el mismo que el de antes, "miel sobre hojuelas". Hagais lo que hagais no os arrepintais de ello, total no podeis cambiarlo y en el fondo que os quiten lo bailao, ya vendrán tiempos mejores, no hay nada que merezca la pena que os destroze, y si alguien quiere destrozaros, que se joda, no lo conseguirá.

Esta entrada iba a ser la última, posiblemente lo sea. No obstante según he ido escribiendo me he ido animando, asi que tal vez continúe, de todas formas no espereis nada, algo me dice que esta entrada estrá aquí colgada mucho tiempo.

Un saludo y gracias

Pablo

Subvenciones, maestros y psicopedagilipollas

Otra del Reverte, ahi va:

Me sigue sorprendiendo que se sorprendan. O que hagan tanto paripé, cuando en realidad no les importa en absoluto. Ni a unos, ni a otros. Y eso que todo viene seguido, como las olas y las morcillas. La última –estudio internacional sobre alumnos de Primaria, o como se llame ahora– es que el número de alumnos españoles de diez años con falta de comprensión lectora se acerca al 30 por ciento. Dicho en parla normal: uno de cada tres críos no entiende un carajo de lo que lee. Y a los 18 años, dos de cada tres. Eso significa que, más o menos en la misma proporción, los zagales terminan sus estudios sin saber leer ni escribir correctamente. Las deliciosas criaturas, o sea. El báculo de nuestra vejez.

Pero tranquilos. La Junta de Andalucía toma cartas en el asunto. Fiel a la tradicional política, tan española, de subvenciones, ayudas y compras de voto, y además le regalo a usted la Chochona, la manta Paduana y el paquete de cuchillas de afeitar para el caballero, a los maestros de allí que «se comprometan a la mejora de resultados» les van a dar siete mil euros uno encima de otro. Lo que demuestra que son ellos quienes tienen la culpa: ni la Logse, ni la falta de autoridad que esa ley les arrebató, ni la añeja estupidez analfabeta de tanto delincuente psicopedagógico y psicopedagocrático, inquilino habitual, gobierne quien gobierne, del ministerio de Educación. Los malos de la película son, como sospechábamos, los infames maestros. Así que, oigan. A motivarlos, para que espabilen. Que la pretendida mejora de resultados acabe en aprobados a mansalva para trincar como sea los euros prometidos –una tentación evidente–, no se especifica, aunque se supone. Lo importante es que las estadísticas del desastre escolar se desplacen hacia otras latitudes. Y los sindicatos, claro, apoyan la iniciativa. Consideren si no la van a apoyar: ya han conseguido que a sus liberados, que llevan años sin pisar un aula, les prometan los siete mil de forma automática, por la cara. Y más ahora que, de aquí a tres años, con los nuevos planes de la puta que nos parió, un profesor de instituto ya no tendrá que saber lengua, ni historia, ni matemáticas. Le bastará con saber cómo se enseñan lengua, historia y matemáticas. Y más si curra en España: el único país del mundo donde los profesores de griego o latín enseñan inglés.

Así, felices de habernos conocido, seguimos galopando alegremente, toctoc, tocotoc, hacia la nada absoluta. Todavía hay tontos del ciruelo –y tontas del frutal que corresponda– sosteniendo imperturbables que leer en clase en voz alta no es pedagógico. Que ni siquiera leer lo es; ya que, según tales capullos, dedicar demasiado tiempo a la lectura antes de los 14 años hace que los chicos se aíslen del grupo y descuiden las actividades comunes y el buen rollito. Y eso de ir por libre en el cole es mentar la bicha; te convierte en pasto de psicólogos, psicoterapeutas y psicoterapeutos. Cada pequeño cabrón que prefiere leer en su rincón a interactuar adecuadamente en la actividad plástico-formativo-solidaria de su entorno circunflejo, por ejemplo, torpedea que el día de mañana tengamos ciudadanos aborregados, acríticos, ejemplarmente receptivos a la demagogia barata, que es lo que se busca. Mejor un bobo votando según le llenen el pesebre, que un resabiado culto que lo mismo se cisca en tus muertos y vete tú a saber.

El otro día tomé un café con mi compadre Pepe Perona –«Café, tabaco y silencio, hoy prohibidos», gruñía–, que pese a ser catedrático de Lengua Española exige que lo llamen maestro de Gramática. Le hablé de cuando, en el cole, nos disponían alrededor del aula para leer en voz alta el Quijote y otros textos, pasando a los primeros puestos quienes mejor leían. «¿Primeros puestos? –respingó mi amigo–. Ahora, ni se te ocurra. Cualquier competencia escolar traumatiza. Es como dejar que los niños varones jueguen con pistolas y no con cocinitas o Nancys. Te convierte en xenófobo, machista, asesino en serie y cosas así». Luego me ilustró con algunas experiencias personales: una universitaria que lee siguiendo con el dedo las líneas del texto, otro que mueve los labios y la cabeza casi deletreando palabras… «El próximo curso –concluyó– voy a empezar mis clases universitarias con un dictado: Una tarde parda y fría de invierno. Punto. Los colegiales estudian. Punto. Monotonía de lluvia tras los cristales. Después, tras corregir las faltas de ortografía, mandaré escribir cien veces: Analfabeto se escribe sin hache; y luego, lectura en voz alta: En un lugar de la Mancha, etcétera». Lo miré, divertido. «¿Lo sabe tu rector?». Asintió el maestro de Gramática. «¿Y qué dice al respecto?». Sonreía mi amigo, malévolo y feliz, encantado con la idea; y pensé que así debió de sonreír Sansón entre los filisteos. «Dice que me van a crucificar.»



Cada dia estoy más de acuerdo con este tío, sobre todo el parrafo en rojo

La tormenta que anuncia el cielo

Me han dicho que has vuelto por fin a tu casa
¿Qué has visto en tu viaje por tierras lejanas?

Caí entre la bruma de doce montañas
Vagando por seis autopistas cortadas
En medio de siete bosques callados
Perdido en las costas de negros océanos
Subí a diez mil millas hasta un camposanto

Y llegará, llegará, llegará, llegará la tormenta
Que anuncia el cielo.

Me han dicho que has vuelto por fin a tu casa
¿Qué oíste en tu viaje por tierras lejanas?

El ruido de un trueno preludio del miedo
La última ola al final de los tiempos
Tambores sonando en la línea de fuego
Y tantos susurros que no escucha nadie
Oí carcajadas y llantos de hambre
La triste canción del poeta en la calle
La voz de un payaso cubierto de sangre

Y llegará, llegará, llegará, llegará la tormenta
Que anuncia el cielo

Me han dicho que has vuelto por fin a tu casa
¿Y qué harás ahora que el viaje se acaba?

Volver antes de la lluvia de estrellas
A lo más profundo de lo desconocido
Donde hay multitudes sin nada en las manos
Allí donde el sol ha secado los ríos
Donde eres esclavo o un pobre fugitivo
Que ha visto los ojos de un hombre sin rostro
Donde todas las almas han sido olvidadas
Donde negro es el color y el número no existe
Gritaré hasta que quede grabado en el viento
Y mi voz se refleje desde ésta montaña
Aunque tenga que andar encima de las aguas
Hasta que ésta llamada sea escuchada

Y llegará, llegará, llegará, llegará la tormenta
Que anuncia el cielo
Y llegará, llegará, llegará, llegará la tormenta
Que anuncia el cielo.

El limite de cafes

En un conocido, y buenisimo, monologo del Club de la Comedia. Pablo Motos,(ahora hormiga reina), establecía que existe un límite, desconocido y variable para mas señas, en el número de cafes que puedes tomar con una persona. Una vez superado ese límite esa persona te considerará su amiga, eliminando cualquier posibilidad de otro tipo de relación con ella.
Afortunadamente para dos amigos míos, esta norma al menos no se cumple en una ocasion. Es lo bueno de la vida, no tiene normas, al menos conocidas.
Por fin se ha cumplido lo que se esperaba, o al menos yo me esperaba, nunca os dije nada, porque tengo confianza en lo que veo, solo daros una pequeña colleja por estar tanto tiempo paraos, par de dos, y felicitaros, sobre todo a ti, que suerte tienes jodío. Y a ti te lo advertí, no digas que no. Afortunadamente despues de un invierno malo, de una mala primavera, de lágrimas en la arena, de pisarse los pies, de despertarse al salir el sol, de llorar una vez por cada vez que rien ya no tienen que restar la mitad a su corazon.
Asi que ahora ya sabeis, a reir y a llorar,a ser posible más de lo primero que de lo segundo, como llevais haciendo desde hace tiempo. Y que os quiten lo bailao, cojona.

PD:Por cierto hace tiempo me preguntaste a quien iba dedicada una entrada, gira la cabeza y busca su foto por la habitación, o con suerte lo que encuentres no sera su foto.

F y F

Pocas veces se pueden presenciar acontecimientos como el de ayer noche.
El pequeño gran Fredo, tantas veces nombrado aqui, se ha juntado con su Familia, una banda de músicos extraordinarios: Silvia Fernandez, Voz y Guitarra Electrica, Antón Ceballos, bajo, el más alto del mundo, Wilon de la Calle, bateria y Coros y Nacho Pevida Percusionista.

Nada más que decir, solo que a las letras y al Piano de de Fredo se suman el buen hacer de todos esos musicazos llegando a ser lo mejor que he escuchado en mucho mucho tiempo. Otro ejemplo de que el todo es mucho más que la suma de las partes. Que se prepare el otro Gonzalez, que se preparen los grandes, Alfredo y Familia prometen y mucho.

Sus canciones son las de antes, pero llevadas a un extremo inimaginable. Si "Fuera de control" y a "Borbotones eran bonitas", ahora ponen la carne de gallina, sobre todo gracias a la guitarra de Silvia y al bajo de Antón.
Os dejo aqui la de a borbotones en su versión original:

Leyendas

No me gusta demasiado el flamenco, tal vez sea por los quejíos. Tampoco me gusta demasiado la poesía, tal vez sea porque he leído poca, de todos modos no me llama demasiao.
No obstante hay excepciones, hay momentos en que se junta una letra, que bueno, es de Lorca, es bonita, pero tampoco me gusta a rabiar, es esta:

El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!
El tiempo va sobre el sueño
hundido hasta los cabellos.
Ayer y mañana comen
oscuras flores de duelo.
¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!
Sobre la misma columna,
abrazados sueño y tiempo,
cruza el gemido del niño,
la lengua rota del viejo.
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!
Y si el sueño finge muros
en la llanura del tiempo,
el tiempo le hace creer
que nace en aquel momento.
¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

Se le añade una voz, buena pero peculiar, unos cuantos músicos increibles y sale esto:



El que canta es Camarón, a la guitarra española Tomatito, además suenan bajos y guitarras electricas, teclados y baterías, lo nunca visto en el flamenco, es de 1979.

Y otro ejemplo con una cancioncilla popular:



Asi de vez en cuando se juntan unos cuantos tipos interesantes, Camarón, Tomatito, Raimundo y Rafael Amador, Kiko Veneno..., se ponen a currar, y sale algo legendario, una leyenda, "La leyenda del tiempo"

De Bares

Estaba sentado a la barra de un bar, a su lado un soldado hippie se toma una cañas con un vampiro con problemas de ortodoncia. Todo normal teniendo en cuenta que la cerveza se la había puesto un celador del Insalud. Al fondo, junto a los servicios una azafata servia en vasos un brebaje de colorines de una desconocida marca de bebidas energeticas, todo bajo la atenta mirada del doctor House, con alguna cana menos.
De pronto, el mismisimo Darth Vader,algo fondon eso si, se une al hippie y al vampiro y pide un cacharru, mientras Bob Dylan cuenta la historia del Huracán.
Una semana antes, en el mismo bar se habia reconciliado con el mundo en general y las nuevas generaciones en particular al ver como tres amigos, entre 16 y 18 años, la edad en que crees que te comes el mundo, entraban a tomar algo. Eran tres, un chico, rubio, algo chulillo pero buena gente, con arete en la oreja, chaqueta militar y perilla imberbe. Le acompañaba su amigo, un tipo simpatico, con un ligero sobrepeso y una chica, sencilla, guapa, pero sin llamar la atencion, sin ningun tipo de adorno, vaqueros y playeros, lista, con la mirada profunda y limpia que tienen algunas mujeres, una mirada ganada a base de milenios de esperar. El gordito simpatico salia de vez en cuando a hablar por telefono, ese bar es uno de los pocos en que casi no hay cobertura, momento el cual aprovechaban los otros dos para besarse. Cuando su amigo volvían segúian con sus cervezas y su conversación. Entre series y juegos tenian una discusion sobre Buda, un sábado, zona de copas, doce de la noche, lo normal. Yo sonreia en mi taburete, bebiendo mi cerveza y pensando, que coño, al menos hay un justo ,o más bien tres, en esta muchachada de regaeton, triunfitos, pircings, revistas, botellon, y demás medias verdades que ha creado esta nuestra sociedad. De no afeitar canas me hubiese gustado ser el cuarto de la pandilla. La siguiente me la tome a su salud, sin decirles nada, y me marche, cruzandome de camino a casa con bastantes ejemplares de la otra juventud.
Una semana después habian sido sustituidos por la nueva parroquia, más variopinta eso si. Es lo que tiene el carnaval, los gritos, las estrellas valientes...

El poder de tu voz

Amnistía Internacional: El Poder de tu Voz
Cargado por Razorbuzz

Tiene gracia el derecho que le toca a Fidel Castro

Luchando el buen combate

"He luchado el buen combate,..." está escrito en una carta de San Pablo, y a mi modo de ver resume lo que significa la vida.

Nuestro exito no se debe medir por nuestros logros, se debe medir por como los hemos conseguido. Cada golpe, cada vez que caemos nos debe servir para aprender. De nada sirve lamentarse, de nada sirve fantasear, solo funciona el sudor y el esfuerzo, no solo el fisico.
Ademas ese esfuerzo, esa alegria, esa tristeza, no puedes medirla, como las grandes cosas de esta vida, y, si no puedes medirla, no puedes compararla con la de otro, con lo que deja de envidiar y despreciar a tu vecino, alegrate por él, os lo pasareis mucho mejor.

Asi que cuando vienen de culo, un examen, una relacion, cualquier cosa..., hay varias opciones. A mi la que me gusta es pegar un golpe en la mesa, mascullar algo, siempre contra mi, y aprender para la siguiente, siempre hay otra, aunque la vuelvas a cagar, que seguramente la cagaras, pero que te quiten lo bailao. Eso sí, que el miedo a cagarla no te bloquee, aprieta los dientes y adelante.

El universo ni conspira contra nosotros, ni como dicen algunos, conspira para nosotros, tiene mejores cosas que hacer. Y nosotros tambien, mucho mejores que preocuparnos por esas pijadas. Curratelo y sigue.

Ese será tu "buen combate" esa será tu vida, y creeme, merece la pena vivirla.




Say it to me now-Glen Hansard

Despues de que el Spam haya llegado a este mundo me plantee dejar esto. Pero bueno ya lo dejare en otra ocasión.
Os dejo un par de enlaces:
The Smoke Selleres
Mi cantimplora
Que añadire a su seección correspondiente cuando me pete:
Y un par de videos:
Versionaza de Alhajita:


Y el tipo de los Pelos es Ryan Adams, la banda se llama The Cardinals y la cancion Let it Ride:



Hala suerte para Febrero